Мадлен смотрела в окно такси, и её взгляд смягчился. "Не могли бы мы немного проехать по городу?" — попросила она водителя. — "Мне бы хотелось ещё раз увидеть те места, где прошла моя молодость". Таксист кивнул, свернув с прямого пути, и Париж начал разворачиваться перед ней, как страницы старого альбома.
Они медленно проезжали мимо кафе, где она когда-то пила утренний кофе, мимо сквера, где гуляла с первым возлюбленным. Каждое здание, каждый поворот улицы пробуждали в её памяти давно забытые истории. В этот момент дорога в дом престарелых превратилась в путешествие сквозь время, где прошлое становилось таким же реальным, как парижский туман за стеклом.
